Cuando La Emoción Se Diluye

(El Invierno sabe a Julie London... dale al play)

Salió de la habitación dando un portazo. El ruido seco coincidió con el último latido de mi corazón. Las paredes temblaron como el eco del grito definitivo. Creo que fueron ellas las que me contagiaron el escalofrío.

La foto es de Paul Wolff

AutoLeyenda

(Por dios, que suene esto en tu funeral, es un lujo... dale al play)

No contaban con ella, pero aún así, llego justo para la cena.

Se pasó la infancia observando con sus ojos lo que sus hermanos le contaban.

La juventud, leyendo libros de anatomía, de teatro y todo lo que caía en su radio de visión.

Aprendió a curar a los demás, hasta que se dio cuenta que ella también era paciente.

Y se pasó el resto de sus días completando cada curva convexa de su alma.

Siempre incompleta.

Y así murió, en reformas.

El cuadro es de Jeremy Geddesart

Vínculo

(No la conocen aún mis sobrinas, pero seguro que lo disfrutarán, dale al play)

Una línea que nos une. Un reguero de tinta que suma. Trazos gruesos de cariño que va más allá del reloj.

 Pequeños cordones que unen, que atan, que mezclan. 

Comienzan con una mirada y ya saben que vas a estar ahí siempre. Quiero que los rasgos que nos fundan sean gruesos, tan gruesos como trazos de boli flotando por un folio blanco. 

Como palabras. Como cuentos. Como un relato.

La foto es de Bicocacolors

Despedida

(madre mía, qué buena es...dale al play)

La última vez que la vi estaba peinando su muñeca con una coleta alta. Habían empaquetado todas sus pertenencias en cajas de cartón y se las habían llevado lejos, al norte. Esperaba sentada en las escaleras de su casa, ignorando por completo todo el cambio que se producía a su alrededor. Los muebles se habían convertido en láminas atadas. Los cuadros, los dibujos y las fotografías, en planchas apelotonadas al fondo del camión. Pero ella, solo peinando a su muñeca, se sentía tranquila. Era la única en toda esa casa de locos que la entendía. Dormían juntas, escuchaba sus cuitas y le hacía la vida más fácil. Si continuaba peinando los cabellos de plástico de su muñeca, no se fijaría en su amiga, que se quedó en su casa, mirando por la ventana cómo recogían las últimas cosas y se largaban.

La ilustración es de Isaly

La Espada

(dale al play)

Rezo, sin ser practicante. Rezo por esos yernos que se aprovechan de los apellidos de su familia política para poder hacerse ricos. Rezo para que se le pase la indignación de estar en boca de todos. Y es que quien no tiene nada que hacer, con el culo mata moscas, efectivamente, en España hay cerca de cinco millones de parados. Rezo porque el juicio de un político bien vestido y corrupto nos está costando más que lo que él ha robado. Porque por mucho que digamos, no pasará nada. Es más, cuando se imputó del delito, hubo elecciones, y salió elegido de nuevo. Con dos cojones. El pobre tuvo que dimitir por presiones internas o externas. Los ceros de los bancos deben pesar mucho, porque no entiendo el cinismo de querer trabajar para su país. Rezo porque muchas veces pienso que debería haber un castigo ejemplar para tantos sinvergüenzas. Porque en este país no pasa nunca nada, creo que es de los más desmemoriados de Europa. Es más, me juego lo que queráis a que dentro de doce meses, seguiremos viendo al yerno con su sonrisa perfecta y sus millones en el banco. Ni rastro del castigo. Si tuviera una espada...

La foto es de Ryan St Germain

Rutinas

(Llevo un día pensando en la rutina, qué mejor que este tema... dale al play)

El estruendo del despertador chocando contra el suelo fue lo que le avivó. Siempre se asombraba con la fuerza que tenía a las seis de la mañana. Otro día, otra ducha, el mismo desayuno y el mismo traje para ir a trabajar. Odiaba ese traje, el tacto de la camisa de poliester en su cuello, esos pantalones con los que sentía frío en invierno y calor en verano. Y esa corbata, esa pequeña soga que se incrustaba en su cuello, como una cadena de hierro glacial. Cuando se apretó el nudo contra la garganta, éste tomó vida. Le oprimía, le ahogaba, quizá más que la propia hipoteca. Se tiró contra la cama luchar contra su propio nudo. Quería evitar morir de la manera más absurda posible. En mitad de la pelea, tiró el despertador al suelo. El ruido fue lo que le avivó...

La foto es de aquí

Una Novela Rusa

(A mi es que siempre me ha dado mucha energía esta canción...dale al play)

Leo Una Novela Rusa apurando hasta la última sílaba. La leo sentada en mi rincón favorito, justo debajo de la ventana. Me gusta madrugar para poder leer, porque pienso que la luz natural es la mejor para mis ojos. Dejó la taza de café sobre la mesa auxiliar que me hice hace poco. Es una mesa pequeña, llena de fotos de mi familia. Mi madre posando con dieciséis en Alcorisa, mi padre con el traje militar. Mis hermanos y yo con arañazos en las rodillas de tanto jugar en el suelo. Mi bisabuela... Podríais pensar que el olor a naftalina de las imágenes afecta mi iris, pero me gusta ver las fotos de mi linaje. Sé que hay muchos laberintos cerrados, historias que no se mencionan porque pinchan. Líneas que no hay que atreverse a dibujar. Y ya no las esbozo, ni tan siquiera con el pulpejo de mis dedos. No lo necesito, porque mi curiosidad va hacia el futuro, no hacia el pasado. Me gusta pensar que mis ancestros me vigilan desde donde sea, pero no les hago responsables de mis actos, ni tan siquiera de los más inconfesables, y por eso les saludo siempre que puedo, sin juzgar.

La foto es de John Stezaker

Caldo

(Para entrar en calor... dale al play)

Cuando en la calle solo ves las baldosas húmedas y pisadas rápidas para volver a casa. Cuando trenzas tu pelo con la lana de tu bufanda y acoplas tu cabeza en el gorro de guata. Cuando das pasos cada vez más rápidos, tanto, que en vez de caminar, vuelas, con fuerza, como el cierzo. Justo cuando llego a casa y me quiero desnudar, para templar mi cuerpo y dejar fuera la frigidez del invierno, en es mismo instante... tengo sed de tu piel. 

La foto es de Montmarte