Gélido

(No podían faltar...Dale al play)

―Vente Haziel― susurró Lucifer a su oído― Mi mansión es enorme. Puedes ir desnudo o con poca ropa, siempre hace calor. Mis colegas son divertidos, unos cachondos que saben pasárselo bien. Por no hablar de las chicas, son tan liberales que se esforzarán en hacer realidad todo lo que se te ocurra.

―Me gusta el frío― dijo Haziel con una mueca despectiva mientras acariciaba su flamante abrigo de angora.

La foto es de Tatiana Plakhova

Memoria Fotográfica

(Dale al play)

Vi la foto antes de entrar en esa tienda de antigüedades. La cara de esa chica era familiar, pero no sabía de dónde. La nariz perfilada como un filo de navaja agujereaba mi curiosidad. Solo por quedarme la foto, compré el marco oxidado y hortera que lo poseía. Estuve toda la noche mirando la foto, acercaba mi nariz a su cara y acariciaba los bordes. Fantaseaba con que fuera una foto de algún familiar que murió en extrañas circunstancias, cuyo recuerdo me seguiría de por vida. Cuando mi cerebro se cansó de averiguar quién era, dejé olvidada la foto en el fondo de mi Loewe. Pero no, no era un espíritu bueno. Era la foto de la amante de mi padre. Lo supe cuando se me cayó del bolso en mitad de una comida familiar. Un segundo de caída, y una pregunta constante en mi cabeza... ¿Por qué lo recuerdo?

La foto es de aquí

La Cueva De Cortázar

(Me haré mayor, pero cada día me gusta más el acordeón...dale al play)

Soy de las que piensan que cuando te duchas, te deshaces de los malos momentos. No solo te quitas el sudor o los restos del día, si no que puedes resetear el cerebro, como si el agua entrara en tu cabeza. Como un cuento cortazariano, me imagino un inframundo de pensamientos desechados por el desagüe. Quizá lo que yo detesto, puede ser una gran idea para alguien. Busco con la mirada la entrada a ese mundo secreto. Al mundo de las ideas despreciadas. Acaricio los azulejos convencida que hay un botón que activa la cueva de Alí Babá. No encuentro nada, pero miro con sospecha mi plato de ducha. Algún día, la encontraré.

La foto es de Sophie Fontaine

Silencio

(Enganchada a este grupo...dale al play)

Cuando mi marido murió, no lo echaba de menos. Esa noche regresó tarde, y se sentó en su sitio del sofá. Le gustaba sentarse en el lado derecho, ponía el volumen alto y se deleitaba con lo mejor de la televisión basura. Pero en aquella ocasión no encendió la tele. Se quedó mirando mi cara, mi cuello, mis hombros, todo mi cuerpo. Quiso tocarme cuando yo me percaté. Tenía la respiración entrecortada, abría la boca como un pez recién sacado del agua. Se estaba ahogando. Todo lo que no me quiso decir se le quedo enquistado en las cuerdas vocales. Murió sin hablar ni una palabra.

La foto es de Gloria Marigo

Gracia

(No es del gran Gary, pero la Vargas lo hacía muy bien... dale al play)

A la mañana siguiente, la abuela Gracia rejuveneció 50 años. Su moño flácido se había convertido en una cabellera morena que resaltaba sus ojos verdes. Se quitó el luto para vestir de colores sus curvas recién descubiertas. Correteaba por el salón dejando un olor fresco a limpio. Su vitalidad contrastaba con la tristeza de madre, que se encorsetó de negro. Sentada en la banqueta de la cocina, sólo se levantó cuando repicaron las campanas de la iglesia. Me preguntó si quería despedir a la abuela, pero preferí quedarme en casa oliendo a Lavanda.

La foto es de Jacquemus

La Revolución De Una Era

(No sé si sonaba esto, pero mola...dale al play)

Diez años después se volvieron a encontrar. Separaciones, hijos, cambios de domicilio y de aficiones. Pero muchas veces la cuidad más grande se puede hacer una aldea. Se encontraron en una noche con cierzo y los años se volvieron minutos. Con canas, alguna arruga más y menos tono muscular, encontraron la manera de resumir tantos días sin verse. Se dieron el teléfono con la firme promesa de tomar algo. Si tardan diez años más, eso solo cronos lo sabe.

La ilustración es de Gabriel Moreno

El Hilo

(Este grupo me tuvo obsesionada...dale al play)

Escribo en folios, en hojas, en papel. Escribo en facturas de la luz, en historias clínicas, en la pared. Escribo lo que pienso, lo que imagino, tiro de hilos imaginarios para ver hasta dónde llego. Un hilo que puede ser fino y se embarulla entre la punta de mi boli o mis dedos. Otras ocasiones es una hebra de lana gruesa, que tiene varias puntas, y cada cual mejor. Es una hilacha que me lleva a imaginar metros atestados, abuelas que rejuvenecen, pueblos inmóviles o circos antiguos. Cuando el hilo se corta lo dejo descansar, porque al cabo de unos días aparece un nuevo camino. O un nuevo dibujo. Es un cuadro que nunca se quiere terminar. Porque yo tampoco quiero. Me muero de ganas por saber dónde esta el nuevo hilo.

La foto es de Eva López Rey

Gata Amy

(Tenía que sonar...dale al play)

Era una gata altiva. Nos miró con desdén pero con curiosidad. La dejamos pasar aunque ella ya había decidido quedarse en nuestra casa. La noche anterior habíamos tenido una cena con los compañeros de trabajo de John, pero el desorden no pareció importarle. Se terminó tres cervezas y olisqueó la ceniza de los cigarros mal terminados de la noche. En la radio sonaba Rehab cuando la gata zarpeó mi mano al intentar cambiar de emisora. Movía el bigote de arriba a abajo y su pecho a los lados. La mirada la perdió entre los cuellos de las botellas de cerveza. Mirándola bien, hasta me pareció ver un moñete en lo alto de su cabeza. Sin duda, era Amy. Ya que iba a ser nuestra huésped más gamberra, decidí ir a comprar más cervezas, era lo más apropiado para nuestra gata.

La foto es de la estupenda Heidi Slimane