Raíces

(Conocí a U2 Gracias A Mis Viajes A Valencia... Imprescindibles... dale Al Play)

Es bonito el viaje de la vida, encontrarte con gente, conocerlos, aprender de sus cosas, meter experiencias en la maleta, y aligerar su peso quedándote siempre con lo bueno.
Es agradable disfrutar del viaje, sintiendo los acelerones, saboreando las pausas, siempre con la mirada al frente, haciendo planes o dejándolo fluir...



Pero en ocasiones, el árbol en el que nos convertimos necesita mirar sus raíces, encontrándose con otras almas, con los que compartes parte de la savia de la que se ha alimentado tu pasado.
Se conocieron en París, ella trabajaba en una casa, él buscó a su padre, maqui republicano. Volvieron a España cuando murió el Generalísimo y se instalaron en Valencia, fundando una empresa de fontanería para comer y criando tres niños para continuar la saga.
Y los mejores veranos de mi infancia huelen a Malvarosa, saben a fartons y se escucha el eso de las risas de mis primos.



Pero mi tío rojo republicano perdió la batalla contra en cáncer y nos dejó, les dejó huérfanos de su presencia, y entramos en la edad adulta llena de velocidad, prisas, idas y venidas. Nuestro viaje particular comenzaba, divergentes por una separación puramente geográfica.
Y en ocasiones nos encontramos, y veo los rasgos de mi cara en la cara de mi prima, noto mi sensibilidad cuando mi primo me toca, oigo mi risa absurda en las bromas de mi primo.

Somos árboles de distintos bosques ya, pero con las raíces unidas por algo más que un código de Adn

Las Ilustraciones Son de Aquí

El Camarero

(Qué ochentera estoy ultimamente... Dale Al Play)

Le dejan siempre dos euros de propina, saben que si lo dejan, la próxima vez que el bar esté hasta los botes, tendrán una buena mesa para comer ese domingo.
La mirada la tiene perdida, pero es laborioso en las comandas y sabe servir con sonrisa en la boca.

No sale, solo trabaja, vive con su madre y no se ha ido, en los últimos 25 años, de vacaciones. No le llama ningún destino turístico, tiene la playa aquí al lado y le gustaría volver a su Galicia natal

Pero no podemos...

Me mira a los ojos y me dice que su hermana los tiene igual de verdes que los míos, ella es rubia, alta y muy guapa. Era tan guapa que su tío la violó varias veces y ellos salieron huyendo hacia Barcelona, guardando el secreto ignominioso que él cuenta sólo con los clientes especiales, sólo con esos que le dejan dos euros de propina.
Ella vive sola, de Galicia se trajo una prima/sobrina catalana, guapa como su madre, pero gracias a dios sin un tío monstruoso que le haga huir a otro lado.
Vuelve si quieres a Galicia, le dije al despedirme de él, el tren me esperaba, no tienes porqué avisar a tu familia…

No podemos…

dijo mientras se desfiguraba la sonrisa de su boca perenne…

Y yo no quise insistir más

Las Fotos Son de Paolo Brandao

Fría

(Si Te Apetece... Dale Al Play...)

Soy irrelevante, soy brisa que va hacia el mar
El mapa de mi cuerpo gira en torno siempre al mismo son:
Deseo

Y me gustaría tener todos los minutos del tiempo
Para descifrar todos los puntos cardinales
Razón

Y desenfocar mis lentes y poder verlo todo entero
Verme a mi primero, cayéndome y levantándome
Pero siempre, siempre con la cabeza bien alta
Siempre siendo YO

Las Fotos Son De Daniela Edburg

La Visita

(Cualquier Excusa es Buena Para Ponerla... ¿No sabes quién es?, dale al play...)

De sus 96 años, se había pasado los últimos 16 en la cama, su cerebro se secaba paulatinamente y un absurdo bulto le oprimía la zona frontal de su cabeza.



Pero ella jamás se sintió tan acompañada, su hija le cuidaba con afán, sus nietos le mimaban con mesura…. Pero cuando caía la tarde y los últimos rayos de sol se filtraban por la ventana recibía siempre la visita de una niña de unos ocho años, su risa, sus gritos y sus juegos le entretenían y le enternecían, jugaban a las palmitas y cantaban canciones de infancia…

Caracol col col
Saca tus cuernos al sol
Y verás a tu padre y a tu madre
Metidos en un serón

Su hija le escuchaba reír y cantar, y un nudo le oprimía el pecho. El médico le decía que con su tumor, era normal tener alucinaciones, pero todas las mañanas mirada la silla de mimbre al lado de la cama de su madre, se convencía que las alucinaciones pertenecían al cerebro de su progenitora.



Pero nadie sabía que esa canción la cantaba con la visita que ella recibía con ocho años, y terminaron cuando su madre le convenció que lo que vivía estaba en su imaginación.

Y miraba con temor y envidia a su madre, le había robado a su amiga imaginaria.

Las Ilustraciones son de Kokomoo

Héroe De Papel

(Inevitable que te lo pida... dale al play)

El día se había levantado luminoso, no hacía calor pero el aire que llegaba era agradable. Ella abrió las ventanas para ventilar toda la casa.
Él estaba acostumbrado a poner ritmo a sus poesías, pero llevaba varios días que el ritmo de su vida se regulaba con un ordenador conectado al central de la UCI.
Ella sintió el pálpito, su corazón volvía a ser como el de ayer, sonrió y se sentó, con su traje de lino blanco, semitransparente, sin rastro de pasado, de vida ni de tristeza.



El ordenador dibujó líneas anómalas, la enfermera se percató que el ritmo cambiaba y se acercó a él... Su respiración se hacía ligera, su piel azul y sus músculos empezaron a palpitar.
Ella sintió que entraba el aire por la ventana, casi se cierra la puerta pero ella se levantó y la sujetó, el aire entró por sus poros y removió las puntas de su pelo rizado.



La enfermera no pudo hacer nada, el oxígeno disminuía, el ritmo se enlentecía por segundos y sintió que la atmósfera se helaba por lo menos, 21 gramos.
Ella sintió un beso en su nuca, el aire la abrazó por fin, y dejó que se cerrara la puerta.

Antonio, ponte una chaqueta, esta noche va a refrescar...

No me la pondré, llevo cinco años esperando a respirar el mismo aire que tu.

Las Fotos Son De Aquí

10 Años

(No Es Que Me gusten Mucho Pero Era Lo Que Le Gustaba A Nacho... Dale Al Play)

El tiempo puede ser elástico, lento, rápido… Un escultor de momentos, así me lo imagino, y la piedra a tallar, nuestro propio cerebro. Algunos están expuestos en terreno pantanoso, y otros están solidificados por la belleza de la situación.



Y es curioso comprobar cómo el tiempo es el fisioterapeuta de las emociones, las relaja, aleja la rabia, el dolor, la pena…
Estoy sentada en el Balmoral, a tan solo cinco minutos de su casa. Muchas tardes quedábamos aquí antes de ir a ensayar, y a pesar de que han pasado 10 años, todo sigue igual aquí dentro, o igual es el óxido de mi cabeza lo que hace que todo huela exactamente igual.
Recuerdo, en presente, lo que sentía al verte en un escenario, tu escaso metro sesenta llenaban los espacios muertos que todos dejábamos, tu voz perfecta, modulada y grave declamaban textos de Mary Selley, Shakespeare o Lorca, haciéndonos callar y a mi particularmente me abrías la boca y me cerrabas el ánimo, jamás pude llegar a tu nivel.



Y re-vivo, en presente, cómo mantenías la unidad de nuestro grupo de teatro, nido de egos formados y aún por descubrir, con tu sonrisa, siempre elegante y con tu sentido del humor en los momentos más densos de las reuniones.
10 años son muchos años ya, y las piezas del puzzle de tu muerte están ya dolorosamente unidas. Recuerdo tu sarcoma de kaposi, tus problemas respiratorios y tu hospitalización. Recuerdo mi alma helada cuando mi madre me dijo que habías muerto, recuerdo el sueño que tuve días mas tarde, cuando en un intento desesperado de mi inconsciente por despedirme de ti, accediste a entrar en mi mundo onírico y yo, con tu sonrisa elegante, te dije mientras te ibas:

Adiós, Nacho

Las Fotos están retocadas Por Litos

Círculos Perfectos

(Dale Al Play...)

No quiero
Que me admires más de lo que
Merezco

Que mezcles
Tus esquirlas de corazón
Con mis
Telarañas del alma

Que
Acabemos nuestros días
Sin
Saber
Qué
Decir

Quiero
Hacerte el amor
En círculos perfectos
Sentir
Cómo tú
Te
Deshaces
Dentro
De
Mi

Ilustraciones de Lori Earley

El Kiosco de la Música

(Me Gustaría Que Le Dieras Al Play...)

Ha sido un invierno duro, no es que haya sido especialmente frío, pero si largo, y sus huesos siempre se endurecen con los aires y con los fríos.
Esa mañana de domingo los rayos benevolentes de mayo se posaron sobre sus ojos cansados, inyectándoles vida.
Se giró y vio a su mujer sonriendo, 60 años juntos ya hace que se despertaran casi a la vez y con los mismos estímulos.
Desayunaron, se vistieron y salieron a pasear, Zaragoza es tan hermosa en primavera...
Al principio les costaba caminar, tomar el pulso a los semáforos y a una ciudad que se despertaba perezosa, resacosa y lenta y aún así, no alcanzaban a poseer el mismo ritmo, pero poco a poco los músculos templados por el calor de mayo fueron respondiendo.
Acabaron sentándose en un banco del parque, los rayos acariciaban las arrugas de los viejos, ensimismados al oír los niños que jugaban en el césped, distinguían distintos idiomas, veían colores desiguales y el no hizo otra cosa que llevar su vista a la derecha, al Kiosco de la música.



Y como una máquina del tiempo se tratara, cerró los ojos y se fue a aquella noche, la última vez que la vio, cuando después del paseo nocturno, se perdían por el Kiosco. Desconocían si alguna vez hubo música en sus rejas, pero ellos siempre bailaban con la música que producían sus besos.

Mañana me iré, era la única letra que sonaba melodiosamente en su cerebro.

Y sus manos arrugadas recordaron la piel tersa de ella, cómo la desnudó y cómo ahí le hizo el amor de una manera pausada y profunda, de un orgasmo triste, lejano, tatuado en su espina dorsal.

Daría el mundo por saber dónde estás ahora, susurró su mujer despertándole de su sueño.

Yo también daría el mundo por saber dónde está ella ahora, pensó el, pero el tacto ajado de su mujer le devolvió el ritmo a su corazón, como siempre había hecho.

Nada, estaba recordando la última vez que me morí antes de que tu me devolvieras a la vida.

Siempre que paso por ese kiosco me pregunto cuántos orgasmos se esconden bajo sus rejas...

Las Fotos Son Mías, retocadas Por Mi Maestro Litos

Días Como Todos

(Creo Que es Necesario, Para Ambientarse, darle Al Play...)

1. He de decir que yo no me he sentido muy atraída por la poesía, empecé a degustarla muy tarde, a los 21, cuando por motivo del centenario del nacimiento de Lorca hicimos una obra de teatro repasando sus mejores romances.

2. Estoy en Atocha escribiendo en mi moleskine esto, estoy esperando el Ave para volver a Zaragoza, me resulta muy curioso ver la cantidad de mujeres con tacón que hay en la estación. Yo, mujer plana y solo elegante en bodas, no sería capaz de coger un tren con 10 cm de más, haría un espectáculo esperpéntico.

3. Ayer tarde acudí con unos amigos a la lectura y compra de un libro de poesías de un bloguero, cuyas letras has traspasado no solo el monitor y las páginas, pocas veces una frase puede describir mejor lo que se siente y puede dejarte con los ojos llenos de lágrimas que luchan por (no) salir. Para mi la soledad también está en la sala de espera de un médico deseando sentir que Dios Existe.

4. Vaya, ahora han salido algunas lágrimas, me imagino que el estar sola en una estación escribiendo, puede conferir algún pensamiento romántico… pero es que dentro de poco vuelvo a tener que enfrentarme con mi miedo, pero eso solo lo sabéis vosotros y yo, nadie más en Atocha. Y eso si es romántico.

5. Romántico es leer las poesías una a una, y acabar leyéndolas todas, en voz de otros, en voces que, ya de una manera lógica, estarán unidas a las letras impresas en esas páginas de papel. Romántico es perderse en la Mahou horas mas tarde, o ver la Puerta de Alcalá a las dos de la mañana. Romántico es vestirse de nuevo sabiendo que vuelves a tu vida anodina, sabiendo que al menos por unas horas has sido libre y has disfrutado.

6. Y antes de dormir sé que volveré a releer el libro de Jove, jamás unas poesías han podido maravillarme tanto, no se si por la forma o el contenido, o saber quién está detrás del libro. Me siento orgullosa por el trabajo, sin duda.

7. He copiado la forma de hacer post del autor del libro, sus notas de Blogger son muy típicas de él. Recomiendo el blog de este loco republicano para diario y su libro para toda una vida.

Las Fotos Son De Robert Doisneau