Tempus Fugit

(Cuando Se Ponían A Hacer Cosas Buenas, Eran Los Mejores... Dale Al Play)

Más que una casa, parece una habitación, 30 metros cuadrados entre cama, cocina, váter, ducha y una pequeña televisión siempre enchufada que le sirve para comunicarse con un mundo que ni entiende, ni lo intenta.
Trabaja en un taller de relojería de aparatos antiguos, podría dedicarse a diseñar, pero eso competería mirar a los ojos de la gente, y él se encuentra cómodo en ese universo infinito de cuerdas, manecillas, manillas y círculos.



De rutina maniática, se levanta, se ducha, desayuna, se viste y se va a trabajar, cronometrando cada segundo con el tic/tac de su vida, pausado, sin pausa pero inexorable.



Y antes de entrar a su trabajo siempre pasa por la oficina de correos, saca su llave diminuta de su bolsillo interno de su chaqueta y abre su cofre... pequeño y oscuro, su apartado de correos es su ventana al mundo.
Hace unos años, todos los primeros de cada mes tenía una carta, matemática, discreta, corta y concisa, como los relojes que arregla, de un familiar que le contaba lo que acontecía en su vida.



Pero hubo un día, un mes, una hora, que las cartas dejaron de llegar, al principio creía que se podría deber por un retraso del sistema, no todo iba a resultar como sus relojes, pero día tras día comprobó que no llegaba ninguna carta, que en ese pequeñito agujero que era su cordón umbilical con el mundo, no había nada cada mañana...
Su rutina tan precisa se había roto, y él solo deseaba meterse dentro de su apartado de correos para saber qué había ocurrido con ese familiar.

Las Fotos Son De Google, Si Son Tuyas Y No Quieres Que Estén, Dímelo Y las Retiraré Inmediatamente

Condicionantes Simples

(Suenan Los Guns! de rodillas todo el mundo!!!!... dale al Play...)

Si hubiera sido un niño, mi hermano no hubiera llorado al saber de mi nacimiento, hubiera jugado más a indios y vaqueros y me hubiera dejado su puño de mazinger Z.
Si hubiera sido un chico, me hubiera apuntado al equipo de baloncesto de mi colegio, me hubiera burlado de las chicas y habría sido mejor en Educación Física.



Si hubiera sido un chaval, no me hubiera comido un colín porque con granos en la cara las palabras correctas no saldrían por mi boca, no sabría bailar y en la hora de la lenta me hubiera salido a fumarme el Marlboro comprado en la papelería de debajo de mi casa.
Si hubiera sido un adolescente, el rock hubiera entrado por mis venas y los vaqueros, camperas y camisa negra sería mi uniforme, mi padre se hubiera mosqueado al verme el aro en mi oreja izquierda y me hubiera pintado con un boli bic un tatuaje en mi brazo derecho.



Si hubiera sido un joven, no hubiera sabido atender a mi novia como ella esperaba, no sabría decidir si tener hijos o no, teniendo como hay tantas cosas por hacer primero, la hubiera dejado y hubiera estado de pica flor sabiendo decir las palabras justas que no duelan justo cuando ellas hubiesen pensado que hay algo mas.



Si hubiera sido un hombre no hubiera estudiado fisioterapia, hubiera hecho matemáticas y estaría trabajando de programador y estaría enamorado de una compañera, probablemente mas joven que yo y, sabiendo lo que hubiera sabido, hubiera aprendido a escucharla, atenderla y poder ser compañeros.
Si hubiera sido un hombre, me hubiera enamorado locamente al tener a mi hija en brazos y hubiera querido protegerla hasta mi último respiro de vida.

Si hubiera sido un hombre, me hubiera gustado, a pesar de todo, vivir en paz.

Las Ilustraciones de Les Toiles d´Az

Pecho

(La Vida Es Mejor Con Portishead... Dale Al Play)

Mi pecho ya no es más una jaula de huesos y ligamentos
En días de amaneceres de soles y de mamadas
Dibuja distancias a carboncillo
Que desaparecen con solo soplar



Mi pecho es un lecho de plumas y cartón
Que se endurece en cada caricia
Donde duermes los deshechos de tus sueños
Y los hechos de mi vida

Y querrás pintar mi corazón
De rojo
En el lienzo de mi distancia
Con lodo

Pero lo único que recordarás,
Mis besos
Aroma impregnado al óleo
De tus huesos

La Foto Es Mía, Retocada Por El Litos

From Hell

(Ya Ves, Hoy Todo Al Revés... Dale Al Play)

Querido Jefe:

Hace ya mucho tiempo que no escribo ninguna carta, ni me pronuncio, pero veo que todo el mundo sigue hablando de mi, despierto curiosidad sobre mi persona y mi obra, se diría que en esos fatídicos días de 1888 hice arte, un arte quizá incomprendido y extraño, pero arte…
Porque el asesinato, como yo lo hice, dejó de ser una expresión atroz y pasó a ser belleza. Las engañé, las maté, las destripé y las dejé delante de vuestras narices y nadie fue capaz de asomar, ni de lejos, las razones de mis horribles y enigmáticos actos.



Y, divertido, observo desde el patio de butacas como usted, Inspector Abberline, intentaba juntar las piezas de un puzzle que, entre todos, le dispusimos en fichas. No fue capaz de entenderlas íntegramente. Algunas fichas son mías, como las mujeres que maté, otras son de otros, porque yo fui quien empezó el horror, pero fue continuado por la prensa, algo que los atónitos espectadores de siglos venideros ven algo normal, usted no supo que le venía encima una parafernalia mediática de la cual no fui responsable pero si máximo precursor, iniciando un descenso al infierno que nadie ha sabido desgranar.
¿Leen ustedes a Dante? El descenso al infierno se inicia siempre desde uno mismo, cuando no se sabe el límite al que se puede llegar. Yo hice que el infierno de las mujeres de mas baja condición de WhiteChapel descendieran un anillo más, sintieran el miedo en su cuerpo y en su alma, porque el infierno es eso, no saber qué te depara en el siguiente callejón.



Y yo lo que hice fue llegar al noveno anillo, buscar dentro de mi cerebro la locura necesaria para perder el respeto por el ser humano, por la vida, por saber que detrás de tanta mirada y tanta lágrima somos todos un trozo de carne sin sentido, de víscera grasienta y de sangre maloliente…
No me arrepiento de lo que he hecho, si lo hiciera seguro que saldría de este noveno anillo del infierno, y no quiero salir de él, quiero seguir pensando que soy el mayor y mejor asesino en serie de la historia, el completo desconocido que tuvo a Scotland Yard en jaque durante unos meses…

Y eso si es arte, del noveno anillo del infierno, pero arte.

Siempre Suyo, Jack The Ripper

Las Imágenes Son De Google, Si Son Tuyas Y No Quieres Que Estén, Dímelo Y Las Retiraré Inmediatamente

Vidas Cruzadas

(Ya Sabes Que No Es Obligatorio, pero... Dale Al Play...)

Esa tarde, cuando ella se duchó, se le metió algo de champú en el ojo, con lo que estuvo con la molestia toda la cena, antes de acostarse se puso colirio que había encontrado por ahí, y con el despiste, se le pasó poner el despertador a la hora.
Él había pasado la tarde cerca de la calle llena de plataneros, el calor que había hecho en los días pasados hizo que los árboles empezaran a sacar sus flores y estuvo parte de la tarde y casi toda la noche tosiendo, respirando mal y con la sensación de tener un silbato en la tráquea.



Ella abrió un ojo justo 45 minutos antes de entrar a su trabajo, en realidad no le dicen nada en el Centro de Salud, pero no quiere pillar retraso, si lo hace, podría llegar a casa cerca de las cinco, así que se levanta de un salto y se viste, se peina y se va hacia el coche, sin desayunar ni nada.
Él se incorpora en la cama, con la sensación de no haber dormido nada, la respiración entrecortada y realmente asustado, ningún ataque de asma le había durado tanto, y recordó como el vecino de su prima había muerto en la cama y tardaron tres días en darse cuenta del fallecimiento, así que, mas asustado aún y con el silbato mas fuerte todavía, se viste y decide ir al Centro De Salud.



Ella llega justo a tiempo para poder entrar a la hora, el tráfico de ese miércoles era lento y torpe, así que se pone la bata blanca, abre su ordenador y se pone a sacar las visitas, muchas de las cuales ya están esperando fuera.
Él llega a la fila de admisión, tiene por lo menos diez personas por delante, los tres administrativos están intentando solucionar un problema informático por lo que piden unos minutos de paciencia. El silbato en su tráquea se hace cada vez más nítido.
Ella no puede sacar las visitas de los pacientes, el ojo le sigue molestando y le llora, y su estómago pide algo para pasar la mañana, sale hacia admisión para ver si hay algún problema con el sistema.



Justo en la fila se encuentran, él la mira, ella mira al informático…él le para y le pide auxilio, el silbato es cada vez más fuerte y él se siente morir, ella escucha su respiración y pide que llamen a una ambulancia, no sin antes pincharle un corticoesteroide, con el lío, el problema informático se hace secundario y cuando lo solucionan, ya son cerca de las nueve de la mañana… ella se saca un café de la máquina y empieza la consulta, saldrá por lo menos a las cinco de la tarde.
Cuando ella va a salir, se da cuenta que se le olvida las llaves del coche, aunque va a comer un sandwich antes de salir, lleva toda la mañana con solo una manzana, así que se despide de su enfermera y vuelve a su despacho.

Cuando sale y cierra la puerta, cuando se gira ve una sombra que le resulta familiar pero no sabe porqué… levanta la vista y ve el señor del silbato, del ataque de asma, con cara tensa y mirada violenta, él poco apoco va levantando la mano en la que empuña una pistola.

Y el dolor que sintió en el ojo la noche anterior por el champú no tiene nada que ver con el dolor de recibir un tiro en la cabeza.

Las Ilustraciones son de Roman Tolici

Roles

(Hay Veces Que Las Canciones Van Como Anillo Al Dedo...Dale Al Play)

El Rosi del Gancho, mote que lleva tatuado desde hace años en su DNI. No es alto, pero es fuerte, aretes dorados en las orejas, pelo rapado al dos, barba de un día, moto, chándal y zapatillas nike, nariz siempre dilatada pero mirada de un niño que busca aprobación.



Está de baja, las épocas de crisis son propicias para las injusticias sociales, no puedes trabajar, te has lesionado trabajando para ellos, y tienes la carta de despido justo antes de despertar de la anestesia.
Vive con su novia, en su barrio de siempre, ella trabaja en una cadena de montaje de electrodomésticos, mes si, mes no. Ella rubia platino de bote, raíces negras como su infancia, bajita, delgadita y pantalón apretado, botas de pelos y camiseta blanca con brillantes, glamurosa a su estilo.



Y no tienen a nadie mas… se conocieron en el reformatorio del Estado, ella era hija de una prostituta, arrancada de la calle, él intentó matar a su padre cuando casi viola a su hermana pequeña. La madre de Rosi decidió abandonarlo el entorpecer el amor ciego de su matrimonio.
Y una mañana vino de peor genio, con sonrisa, pero se notaba cierta tensión violenta en las venas de su cuello, su novia se había olvidado de tomar la pastilla anticonceptiva ese mismo día. No habían tenido relaciones, pero veía un problema en las ganas de ser mama de su pareja. Él no quería tener, ya había tenido una hija, hace ya doce años con otra mujer del reformatorio, cuando nadie te quiere, enseguida buscas el amor en tus compañeros de habitación. Se quedó embarazada del Rosi casi a la vez que se le acabó la estancia en el paraíso del reformatorio.



Se buscó la vida en la calle, vendiendo lo único que poseía, con malas compañías y bajos fondos. Él intentó quedarse con la niña, pero la ley no ayuda al macho que engendra al bebé y abandonó la búsqueda y la lucha.
Y ahora la diputación le exige la patria potestad de la niña, pero él no accede, la pidió en su día y no se la dieron y ahora, acabado el cariño, no quiere saber de ella.

- ¿y dónde está ahora tu niña?
- en el reformatorio…Dónde yo estuve…

Todavía guardo el brillo cristalino de mi mirada buscando un ápice de humanidad en los ojos del Rosi Del Gancho.

Las Ilustraciones Son De Chow Martin

Me Quiero Cuando Me Odio

(Te Puede Ayudar A Ambientar El Post... Dale Al Play)

Quiero Ser Una Daga
Lengua Afilada de Fácil Licencio
Palabra como Plaga
Sé que es Mejor Matar en Silencio



Me gustaría ser Cera
Y Poder Prenderme Rozando Tu Piel
Pulso Que Acelera
Graba mi cuerpo a golpe de Cincel

Ni Soy Guerrera Ni Soy Artista
Ni Sé Matar, Ni Sé Follar
Solo Soy Una Nudista



Y No Sé A Quién Le Puede Importar
Me Quiero Cuando Me Odio
Disfruto De Mi Malestar

Las Fotos Son De André Brito

La Fómula Preferida Del Profesor

(Lo Mejor de mi adolescencia... Dale al Play)

Degustando este libro, me acordé de mi profesor de matemáticas…

Los rumores se expanden con la pólvora de las palabras, la dinamita sale de la boca y llega al detonante del oído, dimes y diretes que hacen crecer la leyenda.
Y en el instituto se decía que era duro, que gritaba, que humillaba, que sacaba a la pizarra… y yo me lo creí.



El profesor Barreiro me tocaba ese año, y yo creí morir…
Cuando entraba, un sudor frío nos entraba en la frente, temblábamos de una forma invisible, un denso silencio se tornaba en la atmósfera.



Pero no gritaba, solo hablaba fuerte, no humillaba, se esforzaba para que lo entendieras, de su cuerpo fuerte y su cara seria se expandía una sonrisa cuando razonabas un problema.. El álgebra la trigonometría, los números primos, los complejos, la aritmética… todo el arte matemático danzaba en sus clases, y poco a poco mi tensión desaparecía con la firmeza de los rumores de pasillo… me gustó ver sus manos en mis hombros cuando saqué el diez que tanto me costó sacar

Perfecto Belén, en este examen has hecho arte!

Y un nuevo rumor se debatió en el pasillo, su hijo murió en algún año pasado, el hermano mayor de algún compañero contó el drama que pasó al enterrar su descendencia, y la clase entera quiso morir.



Recuerdo cuando nos dio el último examen que hicimos con él, su cuerpo grande se reblandeció y sus manos temblaban como las nuestras los primeros días de clase de ese año, todos acordamos poner al final de los problemas, al final de la danza numérica

Cada año tiene, cómo mínimo, 30 hijos más
GRACIAS

Las Fotos Son De Google, Si Son Tuyas Y Quieres Que Las Quite, Tan Sólo Dímelo
Libro Adquirido Y Recomendado Por La Clandestina

No Me Gusta Que Amanezca

(Dale Al Play...)

Después de notar su sexo duro, conciso y fuerte, el mío aún palpita recordando el baile sin máscaras y maquillaje corrido.



Dormito en su pecho notando sus brazos posados en mi espalda.
Me doy la vuelta despacio, pegando mi espalda a su cuerpo, poso sus manos deliberadamente en mis senos que reaccionan poniéndose duros y sintiendo que mi pecho, por fin, se vuelve a abrir a sensaciones que creía olvidadas.



Abro mis ojos y miro por la ventana, el sol comienza a despuntar, amanece y no quiero, porque sé que en unas horas todo habrá terminado, mis senos volverán a ser flácidos, mi sexo dejará de palpitar recordando su roce y mi pecho se volverá a cerrar hasta nuevo aviso, roce, susurro o abrazo.

Muchas veces no me gusta que amanezca, la magia se marcha….

Las Fotos Son De NaughtyJames