La Herida

Es un Pueblo como otro cualquiera, en una Comarca como otra cualquiera, con sus calles, sus rincones y sus vecinos, que desde hace años salen a pasar las noches de verano con sillas de mimbre, agua en botijo y charlas interminables hasta el amanecer.



Y de todas las familias que aún quedan en el pueblo, la que más llama la atención es la familia del final de la Calle Mayor, es una señora mayor, la calva le llaman, madre de tres hijos y no le dio tiempo a mas, porque su marido se tuvo que ir a Francia porque era rojo, y ella se quedó con la prole, soportando palizas, pintadas, y siendo ninguneada por el resto de vecinos por miedo al orden o por creencias políticas.



Y en la plaza está Eusebio, que se volvió loco cuando se llevaron a su madre a dar el paseíllo y jamás volvió a verla, y a sus diez años paseaba por los pinares buscando a su madre, aún ahora, a los setenta años, sigue mirando hacia allá con tristeza.



Y es que para mucha gente, la Guerra empezó justo cuando acabó de pegarse tiros en las trincheras. Mujeres como la Calva, hombres como el Eusebio, tienen aún la herida por cerrar. Y para que se cierre bien, hay que dejar que la mierda y el pus salga para fuera, para cerrarla del todo y ya entonces se pude decir que si, que la Guerra se ha terminado. Aunque duela, hay que limpiar la herida, porque son de las que huelen, y huelen ya mal, muy mal.

Las Imágenes Son De Google, si son tuyas y no quieres que estén aquí, dímelo y las retiraré inmediatamente.